Anita de los vientos...

Somnofobia o El insomnio del Poeta

2011-11-01T08:23:00.000-07:00

El Poeta llevaba cinco días sin dormir. Había desarrollado una peculiar fobia a su propia cama. Como a tantos, la golfa de la Musa se le metía entre las sábanas segundos antes de que se quedase dormido, consiguiendo trastornarlo con ese delirante acto de masturbación verbal. Cuando a la mañana siguiente abría los ojos, no quedaba nada de aquella explosión.

..........El Poeta llevaba cinco días sin dormir, y paseaba sus ojeras vagando del timbre al teléfono y a los papeles impolutos.
.............Aunque se lo prometía todas las noches, Ella nunca lo llamaba.

Gustavo Adolfo no vende

2011-10-31T19:18:00.000-07:00

—¿Cómo ha dicho?— preguntó escandalizado el editor. —¿Gustavo Adolfo? Mire, sinceramente, si quiere vivir de esto, mejor firme sus novelas como… no sé… Desmond Goodwell

"Soy un lugar común..."

2011-10-09T09:09:00.001-07:00

Soy un lugar común
como el eco de las voces
el rostro de la luna.

Tengo dos tetas
-diminutas-
la nariz oblonga
la estatura del pueblo.

Miope
de lengua vulgar,
nalgas caídas,
piel naranja.

Me sitúo frente al espejo
y me masturbo.

Soy mujer
la más común
entre las comunes.

Regina José Galindo (1974)
Escritora, artista y performista guatemalteca

2011-09-03T21:37:00.000-07:00

No hay nada peor que tener la suficiente capacidad filológica y crítica como para juzgar tus propias creaciones.

Odio releer lo que escribo. A veces incluso me siento incapaz de corregirlo. Creo que me autoengaño pensando que tengo que dejar reposar mi escritura, esperar a que madure... Todavía apesta a juventud y, aunque intente evitarlo, detrás de todo hay pulsiones eróticas. Y sin embargo, sentimos la necesidad de escribir de vez en cuando...

En la literatura como en la vida real soy una amante no correspondida. Maldita sea.

Nocturno de farolas

2011-08-27T19:43:00.000-07:00

El alba naranja de la farola
me recuerda que
ya no escribo poemas
de madrugada; y sin embargo,
ahora mismo
me gustaría estar
haciéndote el amor
y estoy aquí.

Las farolas son árboles de la noche.
Las veneran los mosquitos y los borrachos
que nunca se agarraron a ellas.
Y no hay más tópico que decir
que esta noche querría estar sudando
contigo.
Una cucaracha se ríe.
El sereno escapó de otro tiempo
para no abrirte mi puerta.

En las sombras de las farolas
encuentran su coartada los noctámbulos.
El relente se fue por las esquinas.
En el suelo, un cuadrado naranja
se ruboriza de mi jadeo.

Su amor no era sencillo

2011-08-09T11:26:00.000-07:00

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

-Mario Benedetti-

2011-08-01T19:14:00.001-07:00

Sin duda, ella sería capaz de enamorarse en todas las ciudades del mundo.

(Sin título todavía)

2011-07-14T00:04:00.000-07:00

¿Ves? No han sido capaces de dejarte cuidando a la nena, no confían en ti. Ni siquiera dejan que te quedes sola en la casa. Dicen que es por ti, por tu bien, pero en realidad son unos desconfiados, unos hipócritas. ¿De qué tienen miedo? ¿De que prendas fuego a las cortinas, así porque sí, y todo salga ardiendo? ¿Cómo pueden creer que tú vayas a hacer algo así? La nena está llorando, lleva así un buen rato. Es raro que no haya ido la vieja a callarla. Llama a tu madre. Llámala y dile que la haga callar ya, ¡es insoportable! No te responde. Estará en la cocina, pelando patatas mientras ve la novela, como la maruja que es. Qué raro, no está. Habrá bajado un momento a la tienda y se habrá liado a hablar con la víbora esa, que te dice que te ve mucho mejor desde que saliste del hospital mientras que te echa veneno con la mirada. Falsa. Y tu madre igual, otra falsa, que llora, que te dice que te quiere, que se preocupa por ti, pero no te deja ir a ningún sitio sola, ni siquiera a llevar a la nena al parque a que le dé el sol. ¿Pero por qué no se calla? Vas a tener que ir tú misma a ver qué le pasa… Parece que le gusta estar en brazos, ya no berrea. Sí, sé que te gusta cómo huele, y que te agarre el meñique con los dedos diminutos. Tú podrías tener una igual y lo sabes, una igual, pero nacida de ti. Pero no, siempre es tu hermana. Siempre fue tu hermana la buena, la que no dio problemas, la que hizo todo lo que tu madre quiso. Zorra. Esta podía ser tu hija, ¿sabes? Ella te lo quitó en el instituto. Sabía que te gustaba, era tu hermana y le dio igual porque es una zorra. Además ella ya tenía su novio, el soso ese, que era un soso pero la quería, y la muy zorra va y se tira al otro, sabiendo que a ti te gustaba. Pero ella siempre fue la buena, la que traía buenas notas, la que no se peleaba, la que hizo Pedagogía, y se casó y ahora tiene una hija con él, una hija que debería ser tuya. Sí, esta cosita frágil debería haber salido de tus entrañas, porque era a ti a quien debería follarte cada noche, y no a ella que ya tenía su novio. Pero imagina por un momento que esta nena es tuya… ¿Qué debe sentir una madre? Ábrete la camisa y aparta el sujetador. ¿Sientes su boca? ¿Sientes como chupa, succionándote? Te sientes poderosa, ¿verdad? Porque sabes que eres tú la que la alimentas. Sin ti se moriría. Ser madre es ser Dios, dar vida y quitar vida a tu antojo. Tiene la piel suave. Los ojos del padre. Pero no. No es tuya. Es de esa zorra. Esa que se lo tiró teniendo novio, que lo atrapó en su tela de araña, de bicha y mala que es. Y sabía que a ti te gustaba, a su hermana mayor. Y ella aún encima era todavía una niñata. Pero han pasado muchos años y tú finges no acordarte de eso. Finges que te alegras por tu hermana. Fingías la maldita sonrisa que luces en la foto del día de su boda y fingiste darle la enhorabuena cuando, estando tú todavía en el hospital, te llevó a la nena recién nacida para que la conocieses. Pero ella también finge, porque sabe que te enteraste de lo de su novio aunque no se lo dijeses y que aún te acuerdas. Por eso no te deja quedarte sola con la nena y tampoco le hace gracia que estés con su marido. Tu marido. El que ahora mismo estaría haciéndote otra hija. Ya está llorando otra vez. Es porque chupa y chupa pero no saca nada de tu pezón seco. Díselo. Dile que ella no debería ser hija de quien es sino tuya. Pobre criatura… Tener a tal zorra por madre. Además, vino a este mundo de mierda a sufrir, a que la jodan como te jodieron a ti, tu puta hermana y todo el mundo, todo el atajo de gusanos de este pueblo de mierda. Son unos ignorantes. Ellos, y la vecina, y todos los del pueblo. Que estás enferma, te dice tu madre. Esquizofrenia paranoide, el mamarracho de la bata. Loca. Loca. Loca todos los demás. ¿Qué sabrán ellos lo que tú eres? ¿Qué sabrán lo que es la locura? Te llaman loca porque piensas. ¡Ellos son los locos! Ellos que no piensan, que son unos autómatas, unos borregos que sólo hacen lo que se espera de ellos, o fingen hacerlo encubriendo su malicia y el odio que se tienen todos entre sí, pero especialmente hacia ti. Ignóralos. Olvídalos. No les hagas caso. Tú estás aquí para hacer cosas grandes, porque tú eres inteligente, tú no te dejas llevar por ellos… Y la cría que no se calla. A lo mejor llora porque no eres su madre. O por todo el futuro que le espera. Dicen que no puedes cuidar de ella… ¿Sabes? Sí, puedes, y mejor que nadie. Es más, vas a hacer algo por ella que nadie más se atrevería a hacer. La vas a librar de todos los padecimientos, así no va a sufrir porque se rían de ella o porque la critiquen, como la gente hace contigo. Ponle la mano en la boca y que se calle, que se calle ya, que no tenga motivos para llorar… Ale, ya. Ya está. Acuéstala y tápala bien. Parece que está tranquila, dormidita. A lo mejor no se dan cuenta… Sí, pensarán que está durmiendo y que tú la cuidaste cuando la cotorra de la vieja se fue a despotricar con la víbora de la tienda. Y que está bien y ya no te van a poder decir que no la puedes cuidar porque estás enferma. Pero no… Se van a dar cuenta. Antes o después lo van a notar. ¿Entonces qué? Te van a llevar a la cárcel. Te van a querer convertir en uno de los ovejos que son ellos, porque en la cárcel tienes que comer lo que te dan, a la hora que te lo dan, y dormirte cuando apaguen las luces. Como en el hospital. O peor. Porque allí te pegan. Y no, tú no eres una más del rebaño. Tú piensas. Tú eres inteligente. Tienes que hacer algo antes de que vengan, antes de que llegue la vieja y se ponga a chillar histérica. Mira a ver qué encuentras… En la cocina. Una pistola hubiese sido más rápido; así vas a tener que hacer fuerza, además no está afilado, pero al menos no te van a pillar, porque no van a hacer contigo lo que ellos quieran. Venga, que ya se oye subir a la vieja. ¿Es que no te atreves?

Orgullo de microrrelatista

2011-07-06T05:55:00.000-07:00

Y, siguiendo con mi constante microrrelatil de las últimas entradas, publico el que presenté al concurso del Etnosur y que ha resultado seleccionado uno de los ganadores. Siempre da alegría enterarse de algo así.

Nunca limpiaba sus zapatos: en ellos guardaba la tierra de todos los continentes en los que había estado.

Otro microrrelato:

2011-06-10T20:56:00.000-07:00

.....Murió aplastada por sus propios libros a las 78 años. Murió feliz. Tardaron semanas en encontrarla.
.....Cuando la enterraron, olía a papel.

"Tú"

2011-06-05T22:23:00.001-07:00

Inexpugnable.

Microrrelato nacido al amparo de twitter

2011-04-21T09:30:00.000-07:00

Al final de su vida, en un rapto de senilidad, enloqueció. Y murió creyendo que era un tal Alonso Quijano (o Quesada, qué más daba ya...).

Haikus de madrugada

2011-01-09T19:57:00.002-08:00

Ven y déjame
perderte, que nunca más
te vas a encontrar.
---
Ven, siémbrame tus
dedos en la cintura,
a ver qué nace...
---
Maldito gallo
quejándose a la luna
de que ës mudo...
---
Afuera llueve
porque yo nunca he escrito
un buen soneto

...

2010-12-14T07:25:00.000-08:00

Si he de reventar por algo
que me revienten las manos de infortunio
a pulsiones secas
así sería estéril con causa
y no con excusa

Si revienta el mundo
que lo haga en mis oidos o en mis pupilas
que descienda el mundo
en hemorragia de agua y humo
y que se cuaje la costra de barro

Si a tu sombra se me revienta
la boca
que sea en odios
que estalle en labios

Trompetista

2010-11-22T11:52:00.000-08:00

.....Alma entre lanzas. Le salen las notas como pinzas, como temblores, como músculos rotos. Pulmones rotos. Alma en frío y frío en los dedos y en el alma.
..........reconozco la melodía...
.....Y ella era... simplemente era.
.....Siguen los ojos girando a su alrededor sin verlo.
.....Y entonces, sin más, llegó.

Poeta escondido de las noches calientes

2010-10-17T07:31:00.000-07:00

Debajo del traje
debajo del cuero del hombre
está el poeta
..................escondido.

Escapa
..........(en las noches calientes de invierno)
por su respiración
..........(nace el guerrero)

...El cielo mide sólo
....noventa centímetros
....de ancho
...............(en el cielo no hay tiempo
................en el cielo no hay espacio)
...El cielo dura sólo
...unas horas
...escasas
...............(el cielo está con ella
................el cielo está en su cama)
...El cielo no es eterno...

Huye el poeta lágrimas abajo
......huye y escapa
............huye y ella se le escapa

Rompiendo el traje
rompiendo el cuero del hombre
está él,
.........Poeta escondido de las noches calientes.

Ojos de obsidiana

2010-08-12T18:32:00.000-07:00

.....En la foto aparecía una niña india, de unos siete años. El pelo un tanto enmarañado y manchas en la cara. Tomaba en brazos a un bebé lo sufucientemente grande para que ya le pesase demasiado. Sus ojos de obsidiana se clavaban en el estómago de todo aquel que osase mirar el retrato.

.....Ganó el Publitzer de ese año. Hubo entrevistas en los medios. La foto se publicó por todo el mundo civilizado. Se abrió un intenso debate a nivel mundial sobre la pobreza y la niñez. No hubo nadie que se quedase sin verla.

.....Sólo debieron pasar unas cuantas semanas para que ella se evaporase de la mente de todos, incluso de la del Fotógrafo, ebrio del golpe de fama y fortuna, vacío.

* * *

.....Puerto Iguazú. El Fotógrafo almorzaba a la puerta de un bar. Un indio de rostro yermo se acercó a su mesa. Llevaba en la cabeza un tocado de plumas, que le daban una imagen de patético guerrero, de disfrazado. En los brazos agitaba collares de semillas que sonaban en un tintineo de simulacro de rito. El Fotógrafo rechazó el ofrecimiento con un gesto negativo de su mano, sin levantar la vista del cuaderno donde escribía.

.....El indio se fue, y al apartarse se reveló la presencia de la niña, que estaba detrás de él, parada con su hermana en los brazos; parecía que se le iba a caer, pero la sujetaba con decidida seguridad. Se acercó más hasta quedar pegada al extranjero.

.....El Fotógrafo levantó la mirada, que chocó repentina con aquellos ojos milenarios. Obnubilado, agarró la cámara y disparó, mientras el padre indio, inquieto, tenso, callados los collares, observaba dispuesto a intervenir.

.....El Fotógrafo no podía dejar de mirar a los ojos de la niña, hiptonitazo por su oscuridad de nada y de todo. Ella señaló a la hamburguesa que, ya fría, él había olvidado en el plato por estar sumergido en sus notas y pensamientos. Se la dio; y aquella pequeña con ojos de anciana y de chamán se fue sin más tras su padre, sin haberle dicho nada, perdiéndose en el calor del aliento de la selva, llevando a cualquier otra parte las pupilas de obsidiana que, en silencioso sacrificio, le habían sacado el corazón a aquel hombre, dejándolo vacío para siempre.

Palabras artesanas

2010-07-02T23:31:00.002-07:00

Os presento "El loco", un microrrelato mío elegido finalista en el concurso "Artesanía Comprimida":

EL LOCO

Era la décima Feria de Artesanía del lugar. Había botijos, lámparas de papel, carteras de cuero, cristales de mil formas, paragüeros de madera, manteles bordados, muñecas de trapo, pendientes de plata, animalitos de barro...

...Y un loco haciendo cometas a las que, volando, se les cortaba solo el hilo.

Ahora toca esperar "la criba" de los finalistas y ver si puedo llevarme algún premiecillo... (aunque he de confesar que no alimento muchas esperanzas)

¡Qué curioso! de los tres que presenté, éste era el que "menos" me gustaba... Pongo los otros, y que cada uno haga su opinión:

PLUMAS

Surgió un día con la brisa que inflaba las telas de los puestos de la feria. Todos allí se conocían, y sin embargo nadie recordaba haber visto antes la cara de aquel hombre.

Vendía pájaros de madera, livianos, con las plumas extendidas. Algunos se acercaron hacia él para preguntarle cómo se llamaba, de dónde venía, qué es lo que hacía. Él no los escuchaba. Obcecado, seguía haciendo pájaros y más pájaros, con el pelo, con la ropa, con las pestañas llenas de serrín. No podía detenerse, tenía que darse prisa, él podría llegar en cualquier instante...

Pero nadie los compraba, ni siquiera los curiosos se paraban a mirarlos.

Por la tarde a todos les sorprendió una bandada de plumas y ruido que salió volando de la nada, con estrépito de colores.

El Artesano miró al niño que miraba al cielo con una sonrisa en la boca.

- Yo hago ilusiones.

EL ARTESANO

Aquel extraño hombre, moreno y barbudo, había ganado el concurso de artesanía regional.

- ¿Y qué más hace usted aparte de lo expuesto en la muestra?

- ¡Uy! De todo... Cualquier cosa que imagines.

- ¿Cuánto tiempo lleva trabajando en este maravilloso arte de hacer cosas, de crear con sus propias manos?

- Toda una eternidad, hija.

Rió con su barba poblada ante las desvaídas preguntas de la jovenzuela que sujetaba el micro, y sus carcajadas estallaban en el objetivo de la cámara de esa cadena provincial que nadie veía.

Al salir del lugar se sentía orgulloso: era la primera vez que reconocían su trabajo. Lástima haber ganado con esas figurillas de barro, hechas ya hace demasiado tiempo; tampoco eran para tanto... Y vio todo lo que había hecho: millones de cosas hermosísimas desde hacía tantos, tantos años...

"Y bueno, no te emociones -se dijo Dios a sí mismo- jugabas con ventaja"

La del puñal

2010-05-10T00:55:00.000-07:00

........Llegó una tarde cualquiera para quedarse. Vestía de negro y siempre llevaba el pelo en un moño sencillo. Una vez, hacía demasiado tiempo, alguien le dijo que las mujeres se recogen el pelo cuando están enfadadas, pero ella pensó que ese alguien se equivocaba: no era por eso... La primera vez que se hizo el moño fue porque estaba cansada de que el pelo se le mojase de lágrimas. Parecía muy mayor. Un gris profundo le titilaba en las pupilas, pero sólo tenía una cana larga que le crecía en la nuca y que sólo alguien tan observador como yo pudo y fue capaz de percibir. Era discreta, reservada; apenas salía de su casa si no era para las tareas cotidianas... pero siempre sonreía al ver a los niños. A las madres no les gustaba que nos acercásemos a ella, porque había algo que la hacía diferente, que la diferenciaba del resto: una empuñadura le salía del pecho. Sin embargo, siempre me las ingeniaba para quedarme un ratito a la hora de la siesta junto a su ventana abierta, intentando -sin conseguirlo del todo- no mirarle fijamente al cuchillo. Entonces me contaba cuentos rapidísimos y muy intensos, que se quedaban en mi cabeza rumiante toda la tarde.

........Dicen que cuando era muy joven le hizo daño a alguien que la quiso y ella, sin saber cómo remediarlo, decidió clavarse una navaja en el corazón para, al menos, sentir lo mismo que sintió el otro. Nadie sabe cómo, pero así se quedó. Hubo muchos que intentaron sacársela, pero sólo la hicieron sangrar gotas oscuras y amargas y provocarle un dolor callado y largo. Después de mucho tiempo sin tocarla, la herida había cicatrizado con la navaja dentro y solamente le molestaba en breve murmullo con los cambios de tiempo, especialmente con las lluvias de principios de abril.

........Llevaba cinco años en este pueblo de polvo y olvidos. Un crepúsculo malva y anaranjado raro de finales de marzo se soltó el pelo y llenó de garenias su cama. Se recostó con tranquilidad y de un estirón fuerte y seco se sacó la navaja y los remordimientos de una vez por todas. Una marea de sangre espesa le cubrió su piel canela desnuda, pero las flores la absorbieron.

........La encontraron a la mañana siguiente, al amanecer. El pelo larguísimo y muy negro suelo. El cuerpo blanco y desnudo parecía el de una adolescente. En la mano derecha la navaja, con el filo manchado de sangre seca. Todo estaba limpio. La rodeaban decenas de flores rojas.

Flâneur

2010-05-08T13:03:00.000-07:00

La foule est son domain, comme l'air est celui de l'oiseau, comme l'eau celui du poisson. Sa passion est sa profession, c'est d'épouser la foule. Pour le parfair flâneur, pour l'observateur passionné, c'est un immense jouissance que d'elire domicile dans le nombre, dans l'ondoyant, dans le mouvement, dans le fugitif et l'infini. Être hors de chez soi, et pourtant se sentir partout chez soi; voir le monde, être au centre du monde et rester caché au monde, tels sont quelques-uns des moindres plaisirs de ces espirits indépendants, passionnés, impartiaux, que la langue ne peut que maladroitement définir. L'observateur est un prince qui jouit partout de son incognito. L'amateur de la vie fait du monde sa famille, comme l'amateur du beau sexe compose sa famille de toutes les beautés trouvées, trouvables et introuvables; comme l'amateur de tableaux vit dans une societé enchatée de rêves peints sur la toite. Aiusi l'amoureux de la vie universelle entre dans la foule comme dans un immense réservoir d'electricité.

-CHARLES BAUDELAIRE-

[La multitud es su dominio, como el aire lo es de la golondrina, como el agua del pez. Su pasión es su profesión, es unirse a la multitud. Para el perfecto flâneur, para el observador apasionado, es un inmenso placer elegir domicilio entre el número, en lo ondeante, en el movimiento, en lo fugaz y lo infinito. Estar fuera de casa, y sin embargo, sentirse en casa en todas partes; ver el mundo, estar en el centro del mundo y permanecer oculto al mundo, tañes son algunos de los placeres de estos espíritus independientes, apasionados, imparciales, que la lengua sólo puede definir torpemente. El observador es un príncipe que disfruta de su incógnita por todas partes. El amante de la vida hace del mundo su familia, como el amante del bello sexo compone su familia de todas las bellezas encontradas, encontrables e inenecontrable; como el aficionado de los cuadros vive en una sociedad encantada de sueños pintados sobre tela. Así, el enamorado de la vida universal entra en la multitud como en un inmenso depósito de electricidad]

Un viejo que tenía la cabeza blanca de recuerdos

2010-05-01T22:46:00.000-07:00

......El viejo era demasiado viejo. Y tenía demasiados trastos en su cabeza emblanquecida.

......Una mañana temprano, montó un tenderete en medio de la plaza y se puso a regalar sus recuerdos en cajitas de cristal. Recuerdos hermosos, recuerdos históricos, recuerdos de juegos de niños, de canciones antiguas, del cuerpo desnudo de aquella muchacha, recuerdos de guerras, recuerdos horribles para regalar a los enemigos.

......Los fue dando todos a los amnésicos, a los sabios, a los solitarios, a los poetas, a los historiadores, a los enamorados, a los adolescentes, a los morbosos... Y cuando se llevaron el último se sintió vacío como un recién nacido.

.....Entonces el viejo pudo morir liviano y tranquilo.

DELIRIO ENCARNADO

2009-12-21T18:46:00.000-08:00

..........Si hay algo que extraño de veras son los colores de las madrugadas: Antes podía ver amanecer el cielo gris de ceniza fría, naranja tibio y fuerte, azul triste... Pero ninguna vez era igual. Ahora sólo veo los amaneceres rojos.

.........Por aquel entonces, el de los cielos cromáticos, yo era un joven de mente abierta, fumaba marihuna y creía firmemente que si nos rebelábamos contra el sistema podríamos cambiar el mundo y por fin seríamos felices. Defendía los bosques, lo animales, los derechos de los niños, a las mujeres condenadas a ser lapidadas. En fin, un idealista del montón, ¡eso es lo que era yo!

..........Pero de repente apareció ella de la nada un día cualquiera. Como uno más me enamoré, y como todos creí ser el único, el ser más especial del universo, el que más sentía, el que más padecía... Creía ser la única persona del mundo capaz de enamorarse; aunque por aquellos tiempos no se me ocurriera pensar que era simplemente eso lo que me ocurría.

..........Discutíamos durante horas sobre lo que fuera, cualquier tema con un mínimo de polémica era digno de sus más fervientes críticas. Y mientra encendía su cara y sus palabras acerca del capitalismo que pudre el mundo, o sobre el deshielo de los polos yel futuro inciero de nuestros hijos, yo simplemente me perdía en el universo de sus ojos infinitamente negros.

..........Me dedicaba a seguirla. Siempre iba tras su estela perfumada de almizcle y ruido de pulseras. Iba donde ella iba. Hacía lo que ella hacía... Y comía lo que ella comía. Empecé haciéndome vegetariano tras un impetuoso discurso sobre el sufrimiento de los animales y algo así como la solidaridad entre especies. Mi perdición tardó un poco más en llegar.

..........Todas las mañanas ella leía el periódico en la cama, pasando rápidas las hojas, sin detenerse mucho más que en los titulares, mascullando improperios incomprensibles, hasta que al final acababa estrellando una nube de hojas arrugadas contra la pared, harta de este mundo de mierda, como solía decir. Yo la miraba distraído, deslizándome por la curva suave de sus hombros perfectos, aún un poco obnubilado por el éxtasis de amor que hacía pocos minutos habíamos experimentado. Ella dejó de mascullar y se paró a leer detenidamente una noticia; al acabar me la leyó en voz alta. Esa mañana no lanzó el periódico por los aires, sino que se lo guardó y se puso a investigar, y unos días después me dijo que había llegado a nosequé conclusión vital y que ella sólo iba a comer alimentos crudos, por algo de unas enzimas, de los hombres primitivos, los animales otra vez... En fin, yo lo acaté sin más, fingiendo aplaudir con entusiasmo su nueva idea.

..........Desde entonces en nuestra casa se abandonaron las verduras cocidas (con lo que me había costado adaptarme a ellas... y ellas a mí). Y volvió la carne, pero siempre cruda... ¡No sabía qué me daba más asco!

...........Suelen decir de los perros de compañía que no se les debe dar carne cruda, porque desarrollan sus instintos de cazadores, se vuelven agresivos; y eso es lo que me pasó a mí porque, al fin y al cabo, yo para ella no era más que un perro..

..........Llevábamos unas noches haciendo el amor fuerte y salvaje, como nunca antes lo habíamos hecho, como nunca antes lo habíamos gozado. Yo tenía hambre, un hambre increíble, y una de esas noches no podía resistir más viendo cómo esa carne tibia y dulce se retorcía debajo de mí, tentándome... La mordí. Ella miro extrañada y dolorida mi cara de sangre, consciente por primera vez de mi presencia, y descubrió que mis ojos ya no eran los del perro sumiso, sino los del animal contaminado de rabia.

..........Y sin poder remediarlo me la comí, pero sin esos cinismos que había visto en algunas películas. Nada de su carne al horno, ni sus entrañas con cebolla confitada: me la comí cruda, tal y como ella me enseñó.

..........Ahora no puedo reprimir el hambre, y a mi alrededor todo es rojo, como la carne y la sangre, y yo creo volverme loco, loco en mi delirio encarnado.

..........Así que he decidido que, simplemente, voy a dejar de comer.

...

2009-10-24T21:22:00.001-07:00

Quiero escribir nuestra historia
en el hueco que dejan tus manos
ajustadas a la piel de mi cintura.

2009-04-18T13:45:00.001-07:00

El velo de la Reina Mab

2009-03-28T11:24:00.000-07:00

...Entonces la reina Mab, del fondo de su carro hecho de una sola perla, tomó un velo azul, casi impalpable, como formado de suspiros, o de miradas de ángeles rubios y pensativos. Y aquel velo era el velo de los sueños, de los dulces sueños que hacen ver la vida de color de rosa. Y con él envolvió a los cuatro hombres flacos, barbudos e impertinentes. Los cuales cesaron de estar tristes, porque penetró en su pecho la esperanza, y en su cabeza el sol alegre, con el diablillo de la vanidad, que consuela en sus profundas decepciones a los pobres artistas...

El artista

2008-12-07T06:27:00.000-08:00

Una tarde le vino al alma el deseo de dar forma a una imagen del “Placer que se posa un instante”. Y se fue por el mundo a buscar bronce, pues sólo el bronce podía concebir su obra.

Pero había desaparecido el bronce del mundo entero; en parte alguna del mundo entero podía encontrarse bronce, salvo el bronce solo de la imagen del “Dolor que dura para siempre”. Era él quien había forjado esta imagen con sus propias manos, y la había puesto sobre la tumba de lo único que había amado en la vida. Sobre la tumba de lo que más había amado en la vida y había muerto había puesto esta imagen hechura suya, como prenda y señal del amor humano que no muere nunca, y como símbolo del dolor humano que dura para siempre. Y en el mundo entero no había más bronce que el bronce de esta imagen.

Y tomó la imagen que había formado y la puso en un gran horno y se la entregó al fuego. Y con el bronce de la imagen del “Dolor que dura para siempre” esculpió una imagen del “Placer que se posa un instante”.

:: OSCAR WILDE ::

EL SILENCIO SIGUE A MIS PALABRAS

2008-12-04T06:48:00.000-08:00

El silencio sigue a mis palabras.
Sigue el silencio a mis palabras,
a mi orgullo y a mi soledad.
Las lanzo al aire y se van
flotando como el humo
de un cigarro a medio fumar,
para luego desaparecer
y no recordarme nunca más.

CALLA

2008-11-30T06:57:00.000-08:00

Calla.
Será mejor que no digas nada
o todas las nubes se enterarán
del secreto del viento...

Una noche de verano

2008-11-29T19:25:00.000-08:00

Una noche de verano hicieron el amor con el cielo como techo y el viento como sábanas. Al acabar, quedaron abrazados en silencio, vestidos solamente con el sudor del otro, mirando hacia arriba.

- ¿Sabes? – Dijo él – Ahora entiendo eso… Mira las estrellas. Millones de estrellas con sus millones de planetas, y en esos planetas es posible que haya millones de seres que, a lo mejor, están abrazados mirando al otro extremo del universo, sintiéndose tan pequeños como nosotros, que no llegamos a ser la nanoscópica parte de todo esto…

- Yo no lo veo así. – Contestó ella. Entonces le cogió la mano situando la palma hacia el cielo.- ¿Ves tu mano? ¿Cuántas estrellas crees que tapas?

Él se quedó sorprendido por la reacción que había tenido la chica ante sus inquietudes filosóficas. Ella volvió a hablar:

-Pues si sólo con tu mano eres capaz de tapar miles de galaxias, debes ser muy grande.

En ese momento se enamoró de ella.

Non... Je ne regrette rien!

2008-11-16T08:07:00.001-08:00

Non! Rien de rien
Non! Je ne regrette rien
Ni le bien qu'on m'a fait
Ni le mal, tout ça m'est bien égal!
Non! Rien de rien
Non! Je ne regrette rien
C'est payé, balayé, oublié
Je me fous du passé!

Avec mes souvenirs
J'ai allumé le feu
Mes chagrins, mes plaisirs
Je n'ai plus besoin d'eux!
Balayées les amours
et tous leurs trémolos,
balayés pour toujours,
je repars à zéro...

Non! Rien de rien
Non! Je ne regrette rien
Ni le bien, qu'on m'a fait,
ni le mal, tout ça m'est bien égal!
Non! Rien de rien
Non! Je ne regrette rien
Car ma vie, car mes joies
Aujourd'hui, ça commence avec toi!

::: EDITH PIAF - Non, je ne regrette rien :::

Anoche cuando me tiré a la cama dispuesta a intentar dormir mientras todo daba vueltas en la oscuridad, en un estado de profunda felicidad etílica, la canción sonaba de fondo en mi volátil cabecita.

(Romance de) LA MUERTE AZUL

2008-11-16T07:05:00.000-08:00

Infinito azul ante ella.

Era el mar aquella tarde
eterno... Y la esperaba.

Las olas plateadas arden
con su lenta y fría danza,
sus ojos vacíos no hacen
intento de reflejarlas.

No es que el horizonte guarde
gran diferencia con ella
si de su alma forma parte:
mar en calma, alma serena.

El aire le dice en clave
susurros de despedida;
puede ser que ya no extrañe
esa caricia perdida.

Se adentra en el agua suave
con semblante decidido;
en ella no existe el antes,
ni el futuro, ni el destino.

Y camina lenta y grave
fundiendose con las aguas.
Desaparece y no salen
llantos de espuma a llorarla.
Desaparece y no nacen
lutos en esta azul calma.

Desaparece. Y no se hace
nada que no sea silencio.

*In memoriam: A. S.

¿Qué vas a ser de mayor?

2008-11-15T10:42:00.000-08:00

Yo de mayor quiero ser tremendamente vieja; tanto que mi cabeza sea blanca y no quede ni un solo pelo de negra inexpreriencia. Tanto que las risas de toda mi vida formen un mapa infinito de millones de arrugas en mi cara.

Quiero ser tan vieja y hacer vivido tanto que, para recordar los incontables momentos de mi extensa existencia, me baste con cerrar los ojos, soltar un suspiro y sonreir.