La musa no era visitada por el poeta

Escríbeme un poema, maldito, y luego te lías un cigarro. Escribe como se escribe cuando el calor te obliga a desnudarte, a masturbarte por aburrimiento o por necesidad o por vicio entre verso y verso. Escríbeme aunque yo no cotice mucho como musa, aunque sepa que debería dedicarme a otra cosa.

........Escribe el poema. Un poema. Una vez que lo tengas, sal a la calle y pégalo en la puerta de una iglesia. Yo fingiré des-esperarte en mi cama.

Unos haikuforismos que nunca presenté al concurso al que iban destinados

La biblioteca
tiene algo de templo
y de sagrado.

El libro guarda
todas las bibliotecas/
Qué paradoja.

Un olor blanco:
Aleteo de hojas
en el silencio.

La biblioteca
esconde a cierto ratón
que leyó a Joyce

Un nuevo género: Lo que quise hacer en un poema pero, por ineptitud propia, nunca llegó a escribirse en verso.

Lo relevante no era dónde estaba el Poeta, sino dónde creía que estaba.

Somnofobia o El insomnio del Poeta

El Poeta llevaba cinco días sin dormir. Había desarrollado una peculiar fobia a su propia cama. Como a tantos, la golfa de la Musa se le metía entre las sábanas segundos antes de que se quedase dormido, consiguiendo trastornarlo con ese delirante acto de masturbación verbal. Cuando a la mañana siguiente abría los ojos, no quedaba nada de aquella explosión.

..........El Poeta llevaba cinco días sin dormir, y paseaba sus ojeras vagando del timbre al teléfono y a los papeles impolutos.
.............Aunque se lo prometía todas las noches, Ella nunca lo llamaba.

Gustavo Adolfo no vende

—¿Cómo ha dicho?— preguntó escandalizado el editor. —¿Gustavo Adolfo? Mire, sinceramente, si quiere vivir de esto, mejor firme sus novelas como… no sé… Desmond Goodwell

Orgullo de microrrelatista

Y, siguiendo con mi constante microrrelatil de las últimas entradas, publico el que presenté al concurso del Etnosur y que ha resultado seleccionado uno de los ganadores. Siempre da alegría enterarse de algo así.

Nunca limpiaba sus zapatos: en ellos guardaba la tierra de todos los continentes en los que había estado.

Haikus de madrugada

Ven y déjame
perderte, que nunca más
te vas a encontrar.
---
Ven, siémbrame tus
dedos en la cintura,
a ver qué nace...
---
Maldito gallo
quejándose a la luna
de que ës mudo...
---
Afuera llueve
porque yo nunca he escrito
un buen soneto

Palabras artesanas

Os presento "El loco", un microrrelato mío elegido finalista en el concurso "Artesanía Comprimida":

EL LOCO

Era la décima Feria de Artesanía del lugar. Había botijos, lámparas de papel, carteras de cuero, cristales de mil formas, paragüeros de madera, manteles bordados, muñecas de trapo, pendientes de plata, animalitos de barro...

...Y un loco haciendo cometas a las que, volando, se les cortaba solo el hilo.

Ahora toca esperar "la criba" de los finalistas y ver si puedo llevarme algún premiecillo... (aunque he de confesar que no alimento muchas esperanzas)

¡Qué curioso! de los tres que presenté, éste era el que "menos" me gustaba... Pongo los otros, y que cada uno haga su opinión:

PLUMAS

Surgió un día con la brisa que inflaba las telas de los puestos de la feria. Todos allí se conocían, y sin embargo nadie recordaba haber visto antes la cara de aquel hombre.

Vendía pájaros de madera, livianos, con las plumas extendidas. Algunos se acercaron hacia él para preguntarle cómo se llamaba, de dónde venía, qué es lo que hacía. Él no los escuchaba. Obcecado, seguía haciendo pájaros y más pájaros, con el pelo, con la ropa, con las pestañas llenas de serrín. No podía detenerse, tenía que darse prisa, él podría llegar en cualquier instante...

Pero nadie los compraba, ni siquiera los curiosos se paraban a mirarlos.

Por la tarde a todos les sorprendió una bandada de plumas y ruido que salió volando de la nada, con estrépito de colores.

El Artesano miró al niño que miraba al cielo con una sonrisa en la boca.

- Yo hago ilusiones.

EL ARTESANO

Aquel extraño hombre, moreno y barbudo, había ganado el concurso de artesanía regional.

- ¿Y qué más hace usted aparte de lo expuesto en la muestra?

- ¡Uy! De todo... Cualquier cosa que imagines.

- ¿Cuánto tiempo lleva trabajando en este maravilloso arte de hacer cosas, de crear con sus propias manos?

- Toda una eternidad, hija.

Rió con su barba poblada ante las desvaídas preguntas de la jovenzuela que sujetaba el micro, y sus carcajadas estallaban en el objetivo de la cámara de esa cadena provincial que nadie veía.

Al salir del lugar se sentía orgulloso: era la primera vez que reconocían su trabajo. Lástima haber ganado con esas figurillas de barro, hechas ya hace demasiado tiempo; tampoco eran para tanto... Y vio todo lo que había hecho: millones de cosas hermosísimas desde hacía tantos, tantos años...

"Y bueno, no te emociones -se dijo Dios a sí mismo- jugabas con ventaja"

...

Quiero escribir nuestra historia
en el hueco que dejan tus manos
ajustadas a la piel de mi cintura.

CALLA

Calla.
Será mejor que no digas nada
o todas las nubes se enterarán
del secreto del viento...

Una noche de verano

Una noche de verano hicieron el amor con el cielo como techo y el viento como sábanas. Al acabar, quedaron abrazados en silencio, vestidos solamente con el sudor del otro, mirando hacia arriba.

- ¿Sabes? – Dijo él – Ahora entiendo eso… Mira las estrellas. Millones de estrellas con sus millones de planetas, y en esos planetas es posible que haya millones de seres que, a lo mejor, están abrazados mirando al otro extremo del universo, sintiéndose tan pequeños como nosotros, que no llegamos a ser la nanoscópica parte de todo esto…

- Yo no lo veo así. – Contestó ella. Entonces le cogió la mano situando la palma hacia el cielo.- ¿Ves tu mano? ¿Cuántas estrellas crees que tapas?

Él se quedó sorprendido por la reacción que había tenido la chica ante sus inquietudes filosóficas. Ella volvió a hablar:

-Pues si sólo con tu mano eres capaz de tapar miles de galaxias, debes ser muy grande.

En ese momento se enamoró de ella.