La musa no era visitada por el poeta

Escríbeme un poema, maldito, y luego te lías un cigarro. Escribe como se escribe cuando el calor te obliga a desnudarte, a masturbarte por aburrimiento o por necesidad o por vicio entre verso y verso. Escríbeme aunque yo no cotice mucho como musa, aunque sepa que debería dedicarme a otra cosa.

........Escribe el poema. Un poema. Una vez que lo tengas, sal a la calle y pégalo en la puerta de una iglesia. Yo fingiré des-esperarte en mi cama.

Unos haikuforismos que nunca presenté al concurso al que iban destinados

La biblioteca
tiene algo de templo
y de sagrado.

El libro guarda
todas las bibliotecas/
Qué paradoja.

Un olor blanco:
Aleteo de hojas
en el silencio.

La biblioteca
esconde a cierto ratón
que leyó a Joyce

Un nuevo género: Lo que quise hacer en un poema pero, por ineptitud propia, nunca llegó a escribirse en verso.

Lo relevante no era dónde estaba el Poeta, sino dónde creía que estaba.

Decidió comprarse una libreta de cuadros para no experimentar nunca el miedo a la página en blanco.

En aquella escuela todas las niñas
jugaban a las mamás y a los papás/
suspiraban al soñar con sus bodas
—vestido blanquísimo muchas flores—
una casa con verja patio perro
la camada pintando las paredes
metiendo los dedos en los enchufes
y siendo tremendamente felices/
............................Pero ella quería
pasarse los calendarios follando
leyendo a Paz o a Nabokov
en la cama
sin conseguir recordar por qué era
que se estaba corriendo esa vez
con un poeta
................un músico
........................un pintor
................................un actor
........................................uno de cine
uno que sabía de filosofía
.....................y de política
un gilipollas que la tenía grande
y nunca llegar a ser la musa de ninguno de ellos/
Ella miraba a sus amiguitas
—esa futura mujer maltratada
esa que acabará dándose al alcohol
esa que se divorciará dos veces
esa que no llegará a encontrar nunca
sentido a su vida vacía y parca
y algunas otras que conseguirán
(o así creerán) vivir con tranquilidad—/
Al mirarla a ella
nadie supo imaginar
cuánta perversión habría
en aquella criatura
............................de nueve años

Toma de contacto con el género aforístico

Las Underwood girls de Salinas ahora son viejas y ya nadie las saca a bailar.

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La bibliofilia es un fetichismo delicioso.

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En los libros de páginas amarillentas se encuentra el olor de la sabiduría.

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El Poeta también caga, pero es mierda metafórica.

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El gran dilema del humanista es no saber por qué arte decantarse.

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La muerte ideal del bibliófilo es acabar aplastado por sus propios libros.

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Llegará el día en que escuchemos «Deme cuarto y mitad de novela histórica» en Diego Marín.

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Un buen aforismo necesita dejarse reposar. Es por eso que el buen libro de aforismos demora en leerse.