...

Si he de reventar por algo
que me revienten las manos de infortunio
a pulsiones secas
así sería estéril con causa
y no con excusa

Si revienta el mundo
que lo haga en mis oidos o en mis pupilas
que descienda el mundo
en hemorragia de agua y humo
y que se cuaje la costra de barro

Si a tu sombra se me revienta
la boca
que sea en odios
que estalle en labios

Trompetista

.....Alma entre lanzas. Le salen las notas como pinzas, como temblores, como músculos rotos. Pulmones rotos. Alma en frío y frío en los dedos y en el alma.
..........reconozco la melodía...
.....Y ella era... simplemente era.
.....Siguen los ojos girando a su alrededor sin verlo.
.....Y entonces, sin más, llegó.

Poeta escondido de las noches calientes

Debajo del traje
debajo del cuero del hombre
está el poeta
..................escondido.

Escapa
..........(en las noches calientes de invierno)
por su respiración
..........(nace el guerrero)

...El cielo mide sólo
....noventa centímetros
....de ancho
...............(en el cielo no hay tiempo
................en el cielo no hay espacio)
...El cielo dura sólo
...unas horas
...escasas
...............(el cielo está con ella
................el cielo está en su cama)
...El cielo no es eterno...

Huye el poeta lágrimas abajo
......huye y escapa
............huye y ella se le escapa

Rompiendo el traje
rompiendo el cuero del hombre
está él,
.........Poeta escondido de las noches calientes.

Ojos de obsidiana

.....En la foto aparecía una niña india, de unos siete años. El pelo un tanto enmarañado y manchas en la cara. Tomaba en brazos a un bebé lo sufucientemente grande para que ya le pesase demasiado. Sus ojos de obsidiana se clavaban en el estómago de todo aquel que osase mirar el retrato.

.....Ganó el Publitzer de ese año. Hubo entrevistas en los medios. La foto se publicó por todo el mundo civilizado. Se abrió un intenso debate a nivel mundial sobre la pobreza y la niñez. No hubo nadie que se quedase sin verla.

.....Sólo debieron pasar unas cuantas semanas para que ella se evaporase de la mente de todos, incluso de la del Fotógrafo, ebrio del golpe de fama y fortuna, vacío.

* * *

.....Puerto Iguazú. El Fotógrafo almorzaba a la puerta de un bar. Un indio de rostro yermo se acercó a su mesa. Llevaba en la cabeza un tocado de plumas, que le daban una imagen de patético guerrero, de disfrazado. En los brazos agitaba collares de semillas que sonaban en un tintineo de simulacro de rito. El Fotógrafo rechazó el ofrecimiento con un gesto negativo de su mano, sin levantar la vista del cuaderno donde escribía.

.....El indio se fue, y al apartarse se reveló la presencia de la niña, que estaba detrás de él, parada con su hermana en los brazos; parecía que se le iba a caer, pero la sujetaba con decidida seguridad. Se acercó más hasta quedar pegada al extranjero.

.....El Fotógrafo levantó la mirada, que chocó repentina con aquellos ojos milenarios. Obnubilado, agarró la cámara y disparó, mientras el padre indio, inquieto, tenso, callados los collares, observaba dispuesto a intervenir.

.....El Fotógrafo no podía dejar de mirar a los ojos de la niña, hiptonitazo por su oscuridad de nada y de todo. Ella señaló a la hamburguesa que, ya fría, él había olvidado en el plato por estar sumergido en sus notas y pensamientos. Se la dio; y aquella pequeña con ojos de anciana y de chamán se fue sin más tras su padre, sin haberle dicho nada, perdiéndose en el calor del aliento de la selva, llevando a cualquier otra parte las pupilas de obsidiana que, en silencioso sacrificio, le habían sacado el corazón a aquel hombre, dejándolo vacío para siempre.

Palabras artesanas

Os presento "El loco", un microrrelato mío elegido finalista en el concurso "Artesanía Comprimida":

EL LOCO

Era la décima Feria de Artesanía del lugar. Había botijos, lámparas de papel, carteras de cuero, cristales de mil formas, paragüeros de madera, manteles bordados, muñecas de trapo, pendientes de plata, animalitos de barro...

...Y un loco haciendo cometas a las que, volando, se les cortaba solo el hilo.

Ahora toca esperar "la criba" de los finalistas y ver si puedo llevarme algún premiecillo... (aunque he de confesar que no alimento muchas esperanzas)

¡Qué curioso! de los tres que presenté, éste era el que "menos" me gustaba... Pongo los otros, y que cada uno haga su opinión:

PLUMAS

Surgió un día con la brisa que inflaba las telas de los puestos de la feria. Todos allí se conocían, y sin embargo nadie recordaba haber visto antes la cara de aquel hombre.

Vendía pájaros de madera, livianos, con las plumas extendidas. Algunos se acercaron hacia él para preguntarle cómo se llamaba, de dónde venía, qué es lo que hacía. Él no los escuchaba. Obcecado, seguía haciendo pájaros y más pájaros, con el pelo, con la ropa, con las pestañas llenas de serrín. No podía detenerse, tenía que darse prisa, él podría llegar en cualquier instante...

Pero nadie los compraba, ni siquiera los curiosos se paraban a mirarlos.

Por la tarde a todos les sorprendió una bandada de plumas y ruido que salió volando de la nada, con estrépito de colores.

El Artesano miró al niño que miraba al cielo con una sonrisa en la boca.

- Yo hago ilusiones.

EL ARTESANO

Aquel extraño hombre, moreno y barbudo, había ganado el concurso de artesanía regional.

- ¿Y qué más hace usted aparte de lo expuesto en la muestra?

- ¡Uy! De todo... Cualquier cosa que imagines.

- ¿Cuánto tiempo lleva trabajando en este maravilloso arte de hacer cosas, de crear con sus propias manos?

- Toda una eternidad, hija.

Rió con su barba poblada ante las desvaídas preguntas de la jovenzuela que sujetaba el micro, y sus carcajadas estallaban en el objetivo de la cámara de esa cadena provincial que nadie veía.

Al salir del lugar se sentía orgulloso: era la primera vez que reconocían su trabajo. Lástima haber ganado con esas figurillas de barro, hechas ya hace demasiado tiempo; tampoco eran para tanto... Y vio todo lo que había hecho: millones de cosas hermosísimas desde hacía tantos, tantos años...

"Y bueno, no te emociones -se dijo Dios a sí mismo- jugabas con ventaja"

Flâneur

La foule est son domain, comme l'air est celui de l'oiseau, comme l'eau celui du poisson. Sa passion est sa profession, c'est d'épouser la foule. Pour le parfair flâneur, pour l'observateur passionné, c'est un immense jouissance que d'elire domicile dans le nombre, dans l'ondoyant, dans le mouvement, dans le fugitif et l'infini. Être hors de chez soi, et pourtant se sentir partout chez soi; voir le monde, être au centre du monde et rester caché au monde, tels sont quelques-uns des moindres plaisirs de ces espirits indépendants, passionnés, impartiaux, que la langue ne peut que maladroitement définir. L'observateur est un prince qui jouit partout de son incognito. L'amateur de la vie fait du monde sa famille, comme l'amateur du beau sexe compose sa famille de toutes les beautés trouvées, trouvables et introuvables; comme l'amateur de tableaux vit dans une societé enchatée de rêves peints sur la toite. Aiusi l'amoureux de la vie universelle entre dans la foule comme dans un immense réservoir d'electricité.

-CHARLES BAUDELAIRE-

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[La multitud es su dominio, como el aire lo es de la golondrina, como el agua del pez. Su pasión es su profesión, es unirse a la multitud. Para el perfecto flâneur, para el observador apasionado, es un inmenso placer elegir domicilio entre el número, en lo ondeante, en el movimiento, en lo fugaz y lo infinito. Estar fuera de casa, y sin embargo, sentirse en casa en todas partes; ver el mundo, estar en el centro del mundo y permanecer oculto al mundo, tañes son algunos de los placeres de estos espíritus independientes, apasionados, imparciales, que la lengua sólo puede definir torpemente. El observador es un príncipe que disfruta de su incógnita por todas partes. El amante de la vida hace del mundo su familia, como el amante del bello sexo compone su familia de todas las bellezas encontradas, encontrables e inenecontrable; como el aficionado de los cuadros vive en una sociedad encantada de sueños pintados sobre tela. Así, el enamorado de la vida universal entra en la multitud como en un inmenso depósito de electricidad]

Un viejo que tenía la cabeza blanca de recuerdos

......El viejo era demasiado viejo. Y tenía demasiados trastos en su cabeza emblanquecida.

......Una mañana temprano, montó un tenderete en medio de la plaza y se puso a regalar sus recuerdos en cajitas de cristal. Recuerdos hermosos, recuerdos históricos, recuerdos de juegos de niños, de canciones antiguas, del cuerpo desnudo de aquella muchacha, recuerdos de guerras, recuerdos horribles para regalar a los enemigos.

......Los fue dando todos a los amnésicos, a los sabios, a los solitarios, a los poetas, a los historiadores, a los enamorados, a los adolescentes, a los morbosos... Y cuando se llevaron el último se sintió vacío como un recién nacido.

.....Entonces el viejo pudo morir liviano y tranquilo.